Nosotros,
tu piel, abrigo de
mis huesos,
mis dedos, manta de
tus poros fríos,
cuatro de marzo…

Amo tu silencio
al otro lado de la línea,
cuando escuchas mis lágrimas
clamar tu nombre,
tu voz es su pañuelo.
Nuestras voces son lo único
de nosotros que hoy se tocan
entre risas,
son las buenas nuevas,
mas odio la distancia
por no tener tus manos.

No has llamado en estos días,
no has rastreado mis huellas,
sabes que ser paciente es mi
incapacidad inherente, 
mas yo sé que tú amas
cuando soy yo quien te encuentra.

Duele.
Duele hoy el asiento vacío,
hoy no es cuatro de marzo,
aquel último día cuando te abracé.

No eres tú,
no soy yo,
es Pandora,
cuando estoy a punto de alcanzarte
la condena del fin del mundo
se alarga otro paso más.

¿Qué sucederá?
Tengo miedo a esa caja y sus males,
una muralla de vidrio nos ha separado,
mas hoy es lo único que tenemos,
¿me extrañas?
Yo lo hago,
ya conoces los colores de mi voz,
es difícil engañarte entre su
blanco y negro,
conoces los tonos durante una lluvia,
o memorizas sus resolanas después,
a pesar de la distancia,
sin el cruce de nuestros ojos,
tú me conoces.

Odio el hoy,
amo ese cuatro de marzo,
hoy no es cuatro de marzo,
cuatro de marzo,
tu clavícula y mi frente,
tus labios y mi pelo,
recostada allí
mis terremotos se detienen.

Nos moldeamos los dos cual
guerreros mas la fogata
siempre está lista…

Quizá el tiempo
es mi peor aliado,
mas es mi único recuerdo,
cuatro de marzo…

– Krizia Tovar

SOBRE LA AUTORA:

Krizia Fabiola Tovar Hernández nació en el Estado de México, en 1996. Algunos de sus escritos aparecieron en las revistas Reflexiones Alternas, Poetómanos, Awita de chale, Perro negro de la calle, MÁS Literatura, El morador del umbral, Prosa Nostra MX, Collhibrí, Teresa Magazine, Circulo literario de mujeres, Clan Kutral y El templo de las mil puertas. Actualmente estudia el último año de la licenciatura en Ciencias Humanas en el Centro Universitario de Integración Humanística.