Me ha nacido una duda
en el viejo rincón de la melancolía.

La hierba que crece
sobre ese recuerdo de primavera.

Mi manzana inmadura
en el último vestigio de tu caricia.

El color de la noche
y las hojas secas.

Nada da cura
para este dolor de muela.

Y se me muere la vida
justo ahí,
donde tú no regresas.